L'insecte qui se confondait avec le sol

Ce jour-là, le soleil ne pardonnait rien. Dans les aviarios 1 et 2, les oiseaux le savaient avant tout le monde : avant même que la chaleur ne devienne insupportable, ils cherchaient déjà l'eau, s'ébrouant dans les abreuvoirs, se glissant sous l'ombre des arbres ou dans les abris que l'équipe avait construits précisément pour cela. Ce n'est que lorsque le soleil commença à fléchir un peu qu'ils se remirent à manger, comme s'ils avaient conclu un pacte tacite avec l'après-midi. Mais la surprise du jour ne vint pas des aviarios — elle vint de l'intérieur même de la maison de la Fundación. Omar Enrique Berdugo Cabeza traversait le couloir lorsqu'il remarqua quelque chose de désorienté se déplaçant à ras du sol — un insecte dont la couleur était pratiquement identique à celle du carrelage qu'il foulait. Identique. Si Omar n'avait pas marché avec précaution, il serait passé devant lui sans le voir. C'est cela, le mimétisme : non pas un artifice décoratif, mais une stratégie silencieuse de survie qui fonctionne aussi bien dans la forêt que dans le couloir d'une maison. Omar ne se souvient pas du nom de l'insecte. Peu importe. Ce qui reste, c'est l'image : ce petit être, parfaitement fondu dans ce qui l'entourait, nous rappelant que la nature apprend à s'adapter depuis bien plus longtemps que nous.