La mia vita era molto grigia; mi davano sempre da mangiare una patata e acqua. Quando volevo comunicare qualcosa, loro dicevano: che bello! Ma io chiedevo a gran voce di uscire da lì. I miei giorni trascorrevano nell'indifferenza e nella monotonia; avevo solo le mie piume con cui giocare, per questo me le strappavo una per una, finché non ne rimase nessuna.
Un giorno arrivò una signora. Mi vide e chiese: "Come si chiama?". Loro risposero: "Niña". La signora mi guardava in un modo così speciale, che sentii una connessione profonda… Quel giorno tutto cambiò.
Mi portavano in una scatola; non sapevo dove, sentendo l'aria fresca che si filtrava attraverso alcuni fori. Durante il percorso, arrivai in un posto dove c'era qualcosa di simile a un albero. Lì la signora mi tirò fuori e mi mise sui rami. Anche se mi sentivo strana… finalmente mi sentivo libera!
Quel giorno assaggiai qualcosa di delizioso che non avevo mai assaporato: una fragola, poi una banana e una papaya. Quella signora aveva due figlie; una di loro si avvicinò a me, dicendo che sembravo una pallina, e mi battezzò PEPA. Rapidamente mi andai adattando a quella famiglia; mi amarono tanto che il mio piumaggio tornò a rinverdire e ingrassai un pochino, dato che mi davano un'ottima alimentazione e mi coccolavano sempre. Mi piace ascoltare la musica, soprattutto le rancheras—che pazzo, no?!—
Dopo quei giorni grigi e monotoni, le mie giornate si riempirono di colore e allegria. Imparai molte cose; tra queste, ad abbaiare, dato che c'era una cagnolina in casa che chiamavano Muñeca. Il mio passatempo non era più strapparmi le piume, ma giocare con tappi di bottiglia e tante palle. Tutte le sere, una delle figlie della signora tornava dal lavoro e mi salutava per andare a dormire; la aspettavo sempre.
Così passarono quasi dieci anni, finché un giorno mi sentii male: non vedevo da un occhio, mi doleva molto, iniziai ad avere la febbre e stavo malissimo. Di corsa mi portarono dalla veterinaria; lì mi fecero degli esami, dicendo che ero molto delicata di salute; quindi la cosa migliore era aspettare. Di ritorno a casa, mia mamma e le mie sorelle, come ormai le chiamavo, mi diedero cibo e acqua, ma io non volevo; le notavo molto preoccupate e, nei loro occhi, potevo vedere tristezza. Feci il mio ultimo tentativo e bevvi un po' d'acqua, ma in verità non servì a molto.
La notte continuava a passare e io mi sentivo sempre più debole, finché, con il mio ultimo respiro, le sentii dire: "Non morire!", e semplicemente smisi di respirare. Me ne andai quella notte del 3 febbraio; le vidi piangere sul mio cadavere, che giaceva nelle mani di una delle mie sorelle. Non potevano credere che quel piccolo uccello avesse insegnato loro un amore così diverso, per poi spezzare loro il cuore con la sua partita.
Un paio di minuti dopo non sentii più i loro lamenti; ero in un posto molto buio, sentii pace e non provavo più dolore. Compresi che la mia libertà era stata con loro: quelle donne mi avevano dato una vita piena di allegria e lontana dalla prigionia. Per me, quella fu la libertà.
Tempo fa mi fu data l'opportunità di tornare sulla terra. Avevo la certezza che avrei ritrovato quelle donne che mi avevano amato tanto, e indovinate?: arrivai a casa di una delle mie sorelle. Ovviamente non mi riconosceva; erano passati diversi anni, ma non sentii mai che mi avessero dimenticata.
Mia sorella, che tra l'altro si chiama Rosa, mi accolse con molto amore nella sua casa. Non trovavo il modo di dirle che ero io, Pepa; quindi iniziai a fare cose che facevo prima, come dormire sul suo petto, giocare con le palle e stare sempre dietro di lei. Un giorno mi riconobbe, dicendo: "Sei tornata!".
In questa vita mi chiamo Pelusa; sono una gatta, ma sarò sempre Pepa: quell'amore fuori dal normale che riuscì a trascendere e tornare dove fu pienamente libera.