Keine Käfige mehr

Das erste Mal, dass ich einen Vogel sah, war, als ich 7 Jahre alt war. Ich erinnere mich, dass ich mit meinen Eltern auf dem Markt von Bazurto war, irgendwo in einem der Gänge; als ich mich ein wenig entfernte, landete ich in einem großen Raum… Mein Eindruck war so überwältigend, als ich sah, dass der Raum voller tausender kleiner Käfige war, in denen Sittiche saßen. Das Erstaunliche war nicht nur die Anzahl der Käfige, die ich sehen konnte, sondern der geringe Platz, den die Sittiche hatten — der Käfig war rund, klein, und in jedem saßen zwei Sittiche, was ihnen kaum Raum zum Bewegen ließ. Dieser Tag weckte meine Neugier darauf, was mit diesen Vögeln geschah.

Das nächste Mal, dass ich einen Vogel sah, war mit 11 Jahren. Es war Freitagabend, als meine Eltern mit einer Schachtel nach Hause kamen, in der sich eine Papageien-Dame befand. Meine Mutter kippte die Schachtel auf dem Boden um, damit sie herauskam; unbeholfen trat die Papageien-Dame heraus und konnte kaum auf den Fliesen laufen… es war ein kleines Papageienkücken. Sofort erinnerte ich mich an meine erste Begegnung mit den Sittichkäfigen und wollte mich nähern, um zu sehen, ob sie in Ordnung war — doch die Papageien-Dame zog sich sofort zurück und versteckte sich unter dem Schaukelstuhl.

Sie hatte Angst; sie wusste nicht, wo sie war, es war Nacht, und die wenigen Federn, die sie hatte, ließen eine Magerkeit erkennen, die zeigte, dass sie nicht gut gefressen hatte. An diesem Abend stellten mir meine Eltern „pastora" vor: Ihre früheren Besitzer waren eine christliche Familie und hatten beschlossen, sie so zu nennen. pastora, die für viele Jahre meine beste Freundin werden sollte, mein Wecker jeden Samstag und meine Begleiterin nach der Schule… Sie wurde, nach und nach, zu meiner Familie.

Am nächsten Tag stand ich voller Erwartung auf, um zu sehen, wie es pastora ging; es war Samstag, also hatte ich keinen Unterricht. Ich ging in den Hof und näherte mich ihr. pastora war noch ein Baby: Auf ihrem ganzen Köpfchen hatte sie keine Federn, weshalb sie eine sehr charakteristische „Kokosnuss-Glatze" hatte, die sie komisch aussehen ließ. Mit unserem begrenzten Verständnis davon, was ein Vogel essen sollte, gaben wir ihr mit einem Löffel Milchreis oder Brot mit Milch… lange Zeit fütterte ich sie so, denn sie konnte noch nicht alleine fressen.

Morgens, während ich in der Schule war, blieb pastora bei meiner Mutter, die sie pflegte, badete, fütterte und den Käfig säuberte. Immer wenn Letzteres geschah, nutzte sie die Gelegenheit, herauszukommen und oben auf dem Käfig zu klettern… die Flügel auszubreiten und ein bisschen Freiheit zu spüren. Am Nachmittag verbrachte sie die Zeit mit mir: Sobald ich bei den Hausaufgaben unaufmerksam wurde, griff sie sich meine Buntstifte und öffnete sie alle mit ihrem Schnabel… Auch wenn ich ohne Buntstifte dastand, war ich glücklich, ihr dabei zuzusehen.

Das Gefühl, dass sie sich mit mir beschäftigen konnte, tat mir gut. Die Jahre vergingen und unsere Routine blieb die gleiche. Sie war kein Küken mehr! Sie konnte schon alleine fressen, und ihr ganzer Körper war bedeckt mit wunderschönen grünen, roten, blauen und einigen gelben Federn… besonders an ihrem Kopf, wo früher ihre „Kokosnuss-Glatze" auffiel.

Meine Mutter kümmerte sich darum, ihr einige Wörter beizubringen; am häufigsten sagte sie:
—„¡La patica! ¡Dame la patica de la pastora!"
—„Juancho, Juancho, Juancho, Juancho, Juancho, Juancho…"
—„1, 2, 3… ¡corre, lorito, que te coge el gato, miau!"

pastora schrie, lachte für sich allein, tanzte und liebte es, sich unter dem Regenwasser zu baden, das über das Dach des Hofes fiel, wo sie schlief.

Die meiste Zeit wartete sie nachmittags sehnsüchtig auf mich, denn sie wusste, dass sie, wenn ich kam, aus dem Käfig herauskönnen und spielen würde. Also rief ich von der Straße aus ihren Namen, bevor ich ins Haus trat, um ihr zu sagen, dass ich angekommen war… und der Lärm, den sie dann veranstaltete, war gewaltig! So viel Zeit gemeinsam, jeden Tag, stärkte unsere Verbindung, und bei ihr hatte ich das Gefühl, ich selbst sein zu können, mit meinen Ängsten, meinen Vorlieben und meiner Art zu sein. Bei ihr musste ich nicht reden — nur sein und da sein.

Sie verkörperte die Freundinnen und die Kameradschaft, die ich in der Schule immer haben wollte, aber nie hatte. Die Einsamkeit meiner Kindheit löste sich in ihrer Nähe auf — auch wenn das manchmal einen ständigen Lärm bedeutete, Kratzer an meinen Armen und flüssige grüne „Häufchen" auf meinen Schultern oder meinem Rücken… das spielte keine Rolle. Ich war glücklich, endlich jemanden gefunden zu haben, der mich allein durch seine Anwesenheit verstehen und beruhigen konnte.

Doch dieses Glück währte nicht lange. Es war nachts, als ich ihr Wimmern hörte… In ihrem Drang, aus dem Käfig zu entkommen, hatte sie ihren Kopf durch die Drähte gesteckt, und als sie ihn zurückziehen wollte, brach sie sich das Genick. Bei diesem Laut ihrer fast erloschenen Stimme ging ich in den Hof, um zu sehen, was geschah… Ich fand sie auf dem Boden des Käfigs liegend, im Sterben, bis sie starb. Der Schmerz, den ich empfand, als ich sie so sah… diese Erinnerung erschüttert mich bis heute.

Zu denken, dass ich ein so wichtiges Familienmitglied verlor, nur weil ich sie eingesperrt hielt, raubte mir den Atem… und hinterließ eine andauernde Trauer in meiner Jugend. In jener Nacht verstand ich, dass Vögel nicht dafür gemacht sind, eingesperrt zu leben, sondern dafür, in Freiheit das zu sein, was sie sind: fliegen, die Flügel ausbreiten und ihr Leben mit anderen teilen. Auch wenn ich sie nicht weiter aufwachsen sehen konnte, stelle ich sie mir heute vor, wie sie frei über Hügel und Berge fliegt… auf Dächern landet und ein Leben mit anderen Papageien in Freiheit genießt.

Analysen und Reflexionen der Fundación Loros

Jener frühe Verlust hinterließ eine Leere in Francys — und entzündete in ihr zugleich einen ethischen Kompass.

Der Käfig kann auf den ersten Blick wie ein Refugium wirken: ein geschlossener Raum, der enthält, schützt und die Pflege erleichtert. Doch in diesem Einschluss ist auch der wesentliche Instinkt eines Vogels eingesperrt: der Flug. Der Käfig, mit seinen Stäben und seiner trügerischen Sicherheit, wird zur Falle — ein Ort, an dem viele Vögel sich verletzen, weil sie verzweifelt versuchen, dem engen Raum zu entkommen. Manche werden vergessen, der Sonne ausgesetzt, ohne Wasser und Schatten, während ihre Besitzer fort sind oder ein Unglück erleiden. Andere werden zu spät gefunden — leblos, verstrickt in Spielzeug, auf der Suche nach einem Atemzug, den das Gefängnis niemals erlaubte.

Die Lehre ist eindeutig: Ein Tier, das für die Lüfte geschaffen wurde, gehört nicht in einen Metallkäfig. Jeder Vogel, der in Gefangenschaft stirbt, erinnert uns an die Zerbrechlichkeit seiner Existenz und den schwerwiegenden Fehler, den wir begehen, wenn wir Äste und Horizont durch Gitterstäbe ersetzen. Bevor man sich entscheidet, einen Vogel zuhause zu halten, lohnt es sich innezuhalten: Wie gerecht ist es, einem Lebewesen seine grundlegende Freiheit zu nehmen?